Extracto de.

Podríamos quedar a las 8 de la mañana del domingo más próximo para desayunar juntos. Como si hubiésemos compartido sudores, licor y besos la noche anterior. Como si, pero sin. Porque a las hipótesis le salieron telarañas y las cabezas se llenaron de canas que recuerdan a los días de atrás.

764 días después. 764 días, después de todo. Después de todo, como si nada.
Encontrarnos en una vida que no es la nuestra porque de nosotros ya sólo me quedan las pesadillas que te despiertan cada madrugada de lunes.

Y ya no es sólo la empatía la que se miden en los grados de mis copas, sino la compasión propia, victimista y débil que decide dedicarme (o dedicarnos, quizás) una vez más unas horas de insomnio. Como antes cada noche. Así, sin exagerar. Porque, chaval, ya me mesuro, ¿sabes? Estas rabietas irrefrenables se sosegaron, tomaron forma de caracol y ya no se estrellan como antes, aunque siga deseando follarte entre vagones.

En cualquier caso, de vidas no sabe nadie. De comienzos, tampoco. Porque cada amanecer lo único nuevo que trae consigo son minutos de luz. Y como las horas, menguo en invierno; y como las horas, bebo más en verano.

Eso sí: de mensajes y arrepentimientos de medianoche sólo sabes tú. De Zeppelin’ y explosiones no tienes ni puta idea. Así que ojalá te pierdas, entre mis clavículas y un par de cartas ahogadas.

MECAGOENDIOS. Yo, y estas ganas de arrancarte la piel a tiras, de lamerte las heridas y pegarte un tiro en la frente.

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Acerca de Adelunes

Pies de pentadrama
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